l'Ombre et le Néant

Je meurs.

Je meurs.

Grâces artificielles des Ménestrels officiels

Emplissent vos esprits de joies superficielles

Mais les rires éphémères et vos chants bien trop clairs

Ne sauront vous soustraire à l'agonie de vos chairs

Ne voyez-vous donc pas que je meurs?

Et parmi vos convives, ivre de mauvais vin

Plus fier que cynique, silencieux et serein

Je souffre vos délices

Vous taisez votre sort

Lorsque nos vies s'échappent à chaque instant de nos corps

Sombre Mon âme

Déchirures Infâmes

Douleurs pitoyable

Mon destin nocturne

plongé dans le noir

Une couleur désespérée...

La vie n'est qu’emprunt, Un pacte sur la Mort,

Un autre fragment de rien, Qui scellera notre Sort

L’ombre est une vie, taciturne et sonore

Fidèle à nos envies nocturne Métaphore

Chercher la distance, rester dans le noir

Crier le troublant, dire un autre espoir

L'obscurité s’écoule dans mes veines

Et Mon univers à jamais se déchaîne

Sonate pour un Déluge

Sonate pour un Déluge

Perpétuelles victimes de leur propre ignorance

Masques anonymes défilant en silence

Rictus similaires de lassitude résignée

Rouages interchangeables d'une vieille machine déréglée

Se noyer dans la masse, refuser d'exister

Retrouver le Néant dont nous fûmes tous extraits

Patienter jusqu'au bout dans la médiocrité

Absorber les calmants d'une Culture encadrée

Et les excréments fétides des Archanges asservis

A toutes ces machines mourantes de phobies et d'ennui

Désireuses de produire et de reproduire encore

Les mêmes process hérités, garantissant leur Mort

Sont le mortier informe des structures artificielles

De Babylone la Coprophage s'élevant vers le Ciel

L'accomplissement du désir terminal de la Masse

Se perpétue dans la misère, l'ignorance et la crasse

Mais tu ne m'éblouis pas malgré ta cosmétique

Tu ne m'impressionnes pas par tes vaines réussites

Tu es le squame blanchâtre, purulence rhétorique

Psoriasis dévorant une planète anémique

Humanité ! Je te hais toute entière...

Et tu disparaîtras sous ta propre poussière

Des siècles de charnier, des milliards de cadavres

Tous ceux qu'Ordre et Progrès laissèrent de marbre

Alimentent les torchères, les flambeaux de ta «Liberté»

Arbeit macht frei est ta seule Vérité

Grattes-ciels cossus, usines ou camps de travail

Les cathédrales modernes ont soif de vos âmes

SOIF DE VOS ÂMES (répété)

Textes L.